Ah Julião, Ah Clarice.

Não gosto de matemática, odeio física e tenho pouco apreço pela química. Por isso talvez, eu prestasse muito mais atenção nas aulas de português e literatura. Porém, quando aquela professora começava a contar histórias que não faziam parte do meu mundo, aliás, pelo que eu percebia, não fazia parte do mundo de ninguém ali, cada um se destraía com alguma coisa, e ela parecia nem estar ali.. Uns dormiam, outros copiavam outras matérias, outros 'autistavam', outros escreviam cartinhas ou bilhetinhos, outros faziam penteados no cabelo da amiga e assim era a aula de literatura pra mim. Ouvir uma voz pausada e baixa dizendo coisas que nada significavam na minha vida. Foi aí que, em uma das aulas da tarde, nos deparamos com um novo professor de português/literatura. Alto, magro, cabelos longos.. um tanto quanto esquisito, mas que despertou em mim o ânimo pela sua aula. Trouxe-nos textos maravilhosos e soube interpretá-los e transmití-los de maneira tão doce que, em um deles, cheguei a chorar ao final da leitura. E não só eu. Depois disso pensei: será que a literatura pode realmente ser não só um bando de coisas sem sentido? E foi esse mesmo esquisito, de nome Julião, que mostrou-me que a literatura podia sim parecer um bando de coisas sem sentido, mas só parecer. Escritores como Guimarães Rosa e Clarice Lispector brincavam e embaralhavam tão bem as palavras que deixavam o verdadeiro sentido subentendido nelas, de tal modo que cada um que lê, consegue ter sua própria visão e tirar uma moral da história. Agora, sinto falta de ler Clarice. E agora também, consigo entender porque ele tinha tamanha admiração por ela. Ah, Julião! Ah, Clarice!

Thay.